Bajo los escombros: la humanidad que sobrevive al terremoto en Venezuela

Escenas de destrucción, vidas entre ruinas y el despliegue de ayuda humanitaria enviada por México revelan, en medio del dolor, la fragilidad y la extraña grandeza del ser humano cuando todo se derrumba.

Hay imágenes que no se miran: se atraviesan. No porque uno quiera, sino porque se clavan sin pedir permiso en algún lugar difícil de nombrar. Imágenes que no necesitan contexto porque parecen recordarnos algo anterior a la memoria, como si ya hubiéramos estado ahí alguna vez, aunque no sepamos cuándo.

Jennifer tiene nueve años. Está sentada sobre los escombros, sin zapatos, con la cara rota por el polvo y el cansancio. Llora desde hace horas y repite una palabra que ya no es una palabra, sino una insistencia desesperada contra lo imposible: mamá. A su alrededor, el mundo no ha terminado de decidir si ha acabado o simplemente sigue de otra forma.

En otro punto del derrumbe, una madre da a luz entre los restos de lo que fue un edificio. No hay espacio, ni tiempo, ni condiciones, solo manos que sostienen lo que pueden mientras la vida insiste en aparecer incluso donde todo parece negarla.

Un bebé pasa de brazo en brazo entre voluntarios cubiertos de polvo. Se lo entregan con una delicadeza casi incrédula, como si sostenerlo fuera también sostener la última prueba de que no todo se ha perdido.

Más allá, unas manos emergen entre los escombros. Los dedos apenas se mueven, pero piden. No hablan, no pueden: solo insisten. Y cerca, un hombre permanece atrapado hasta la cintura bajo una viga. Está vivo. No puede moverse, pero sostiene a su perro como si ese gesto mínimo fuera lo único que todavía no le ha sido arrebatado.

El terremoto en Venezuela no se cuenta: se fragmenta. Son escenas sueltas de una realidad rota donde la vida, incluso así, insiste en seguir apareciendo, y desde esa misma fractura empieza también a organizarse la respuesta, la ayuda que llega desde lejos, como la enviada por México, que cruza la distancia no como un gesto político, sino como una forma de permanecer cerca cuando todo lo demás se ha roto.

En respuesta a esta situación, el Gobierno de México ha enviado ayuda humanitaria. En seguimiento a las instrucciones de la Presidenta Claudia Sheinbaum Pardo, dos aviones de transporte estratégico de la Fuerza Aérea Mexicana partieron desde la Base Aérea de Santa Lucía con destino a Venezuela, trasladando 261 efectivos, entre personal del Ejército, la Fuerza Aérea y la Guardia Nacional. Médicos, enfermeros, camilleros y equipos especializados en búsqueda y rescate forman parte del contingente, junto con 18 binomios canófilos y varias toneladas de equipo médico, herramientas e insumos. En las próximas horas se prevé el envío de un avión C-130 Hércules con más material de apoyo.

La operación se presenta como un despliegue de auxilio inmediato, a la espera de evaluar si será necesario reforzar la misión en territorio venezolano, por lo que el Gobierno de México ha expresado además su solidaridad con las víctimas y con los afectados, en lo que ha definido como una manifestación de su vocación humanitaria hacia los pueblos de América Latina.

Pero más allá de los comunicados y de los movimientos militares y logísticos, hay otra escena que se repite en silencio.

Los que hemos vivido un terremoto en México reconocemos estas imágenes sin necesidad de verlas dos veces. Sabemos lo que viene después: el aire cargado de polvo, la fragilidad humana suspendida en la calle, el olor de los días posteriores, cuando el dolor ya no es un instante sino un ambiente. Sabemos también algo más difícil de explicar: que en esos momentos los desconocidos dejan de serlo. Que la gente, sin conocerse, se acerca como si siempre hubiera estado cerca.

Quienes hemos pasado por desastres así —tiempos de tierra abierta, de volcanes, de huracanes, de ciudades heridas— sabemos que no hay fronteras en ese instante. Ni ideologías. Ni distancia real entre un cuerpo y otro.

Hoy, desde las pantallas, el dolor entra de otra forma. Se desplaza entre móviles, televisiones y redes sociales, entre scrolls automáticos e imágenes repetidas. Y aun así, o precisamente por eso, es difícil no detenerse, difícil no sentir algo que no tiene nombre preciso. Es imposible no emocionarse ante el dolor de otro ser humano cuando se presenta así, sin filtros posibles. Y quizá ahí ocurra lo único verdaderamente importante de todo esto: la desaparición momentánea de todo lo que normalmente nos separa. Porque en esos momentos no hay países, ni partidos, ni distancia ideológica que sobreviva del todo. Hay algo más básico, más incómodo y más cierto: la evidencia de que el dolor de otro, aunque sea lejano, no es del todo ajeno.

Y entonces aparece una escena que se repite entre los escombros, casi siempre sin que nadie la nombre: alguien que, sin saber todavía si su propia familia está viva, se detiene para sacar con cuidado a un desconocido atrapado; alguien que comparte el agua que apenas tiene; alguien que, en medio del derrumbe, sostiene la mano de otro durante minutos enteros sin preguntar quién es ni de dónde viene, como si en ese gesto mínimo se estuviera defendiendo algo esencial. Y es ahí, precisamente ahí, donde el dolor y la grandeza se confunden: en esa forma torpe, urgente y profundamente humana de no dejar a nadie solo mientras todo lo demás se cae.